* Люде от бабушки досталась старая ржавая машина…

В руках у нее была папка с документами. Нотариус, молодая, очень деловая женщина, выслушала нас без лишних эмоций.

Она внимательно изучила все документы, мое старое завещание, диктофонную запись, фотографию. Прочитала показания, которые Лидия Ивановна заранее написала от руки. Запись нужно будет отдать на фоноскопическую экспертизу, чтобы доказать ее подлинность и отсутствие монтажа, сказала она.

Показания мы сейчас заверим. Фотографию приобщим к делу. Но, она сделала паузу и посмотрела на меня.

Вы понимаете, что этого недостаточно для суда? Да, это серьезные косвенные улики. Но ваш брат будет все отрицать. Он скажет, что сиделка его оговаривает из мести.

Что запись – фальшивка. Что на фото он просто общается со знакомым адвокатом. Вам нужен прямой иск.

И очень хороший, зубастый адвокат. А это – время и огромные деньги. Я это знала.

Но услышать это от профессионала было как получить удар под дых. А есть другой путь? Спросила я. Она пожала плечами. Можно попробовать придать делу общественный резонанс.

Иногда это работает лучше любого суда. Когда история становится публичной, некоторым людям становится очень неуютно. Особенно тем, кто любит тишину.

Общественный резонанс. Я подумала о нашем городе. О сплетнях.

О том, как от меня все отвернулись. Какой резонанс я могу создать? Меня же и так считают сумасшедшей. Мы вышли от нотариуса с заверенными бумагами, но с тяжелым сердцем.

Я отвезла Лидию Ивановну обратно в пансионат. Она на прощание обняла меня. Не сдавайся, деточка, ты на правильном пути.

Но я чувствовала, что мы снова зашли в тупик. Суд – долго и дорого. Полиция – бесполезно.

Что дальше? Вечером я сидела в своей комнате и тупо смотрела в экран ноутбука, который одолжила мне Алина. Она пыталась меня подбодрить, заваривала чай, говорила, что мы что-нибудь придумаем. Но я видела, что и она на пределе.

Ее мечта о жизни в Одессе обернулась кошмаром, и она застряла здесь со мной, в этой безнадежной истории. И тут мне в голову пришла мысль: журналист. Та самая идея, которую подкинула нотариус.

Но не из официальных газет, которые все куплены. А независимый. Тот, кто не боится копать под влиятельных людей.

Я начала искать. Расследование, коррупция, наш город. Я перерыла десятки сайтов, форумов, блогов.

И наткнулась на один. Он назывался просто «Тихая правда». Автор писал под псевдонимом Хроникер.

Это был не очень популярный блог, но статьи в нем были очень острыми, с фактами, с документами. Он писал о махинациях с землей, о незаконном строительстве, о кумовстве в местной администрации. И в нескольких статьях я увидела знакомые фамилии.

Люди из окружения Олега. И даже фамилию той самой женщины-адвоката с фотографии. Я поняла, это мой шанс.

Я нашла на сайте адрес электронной почты. И написала письмо. Длинное, подробное.

Такое же, как мой рассказ Лидии Ивановне. Я прикрепила к нему сканы всех документов, фотографию, копию договора аренды Алины. Я не особо надеялась на ответ.

Но это была последняя соломинка. Ответ пришел на следующее утро. Он был очень коротким.

Интересная история. Готов встретиться. Сегодня, в 15 часов ровно, в Центральном парке, у фонтана.

Буду в серой куртке, с газетой в руках. У меня заколотилось сердце. Он ответил.

Он заинтересовался. Я поехала в парк одна. Алину я попросила остаться дома.

На всякий случай. Парк был почти пуст. Осень, будний день.

У фонтана, который уже не работал, на скамейке сидел мужчина. Средних лет, ничем не примечательный.

В серой куртке. В руках газета. Я подошла и села рядом.

Хроникер? Спросила я тихо. Он не повернул головы. Он самый.

Голос был спокойный, немного усталый. Я принесла оригиналы, сказала я, открывая сумку. Не надо.

Я вам верю. Пока что, он наконец посмотрел на меня. Взгляд был очень цепкий, внимательный.

История, которую вы описали, похожа на правду. Она укладывается в общую картину. Ваш брат, Олег Григоренко, и его подручная, адвокат Шевченко, я за ними давно наблюдаю.

Они много дел наворотили в этом городе. Но до сих пор им все сходило с рук. Ваша история.

Она может стать той самой ниточкой, потянув за которую можно размотать весь клубок. Вы мне поможете? Я попробую. Но я должен вас предупредить.

Как только я опубликую материал, они начнут действовать. И действовать грязно. Они попытаются дискредитировать вас.

Выставить сумасшедшей алчной интриганкой, которая сводит счеты с успешным братом. Они будут давить на всех, кто с вами связан. Вы к этому готовы? Я готова, сказала я твердо.

Он кивнул. Хорошо. Мне нужно несколько дней, чтобы проверить факты, собрать дополнительную информацию.

Как только статья выйдет, я вам сообщу. Он встал и пошел прочь, не оглядываясь. А я осталась сидеть на скамейке, чувствуя одновременно и страх, и надежду.

Я запустила механизм. И остановить его уже было нельзя. Следующие несколько дней были пыткой.

Я каждую минуту проверяла почту, обновляла страницу блога. Ничего. Я начала думать, что он передумал.

Испугался. Что меня снова обманули. Алина, как могла, поддерживала меня, но я видела, что и ее терпение на исходе.

А потом, на четвертый день, это случилось. Я открыла блог и увидела заголовок «Завещание с того света». Как одесская недвижимость стала яблоком раздора, и кто за этим стоит.

Статья была огромной. Хроникер проделал колоссальную работу. Он не просто пересказал мою историю.

Он нашел другие случаи, в которых фигурировали Олег и Шевченко. Похожие схемы с отъемом имущества у стариков. Он говорил с людьми, которые пострадали от их действий, но боялись говорить открыто.

Он связал все это в одну цепь. Моя история была центральной, самой яркой. Он выложил скан первого завещания, договора Алины, даже ту самую фотографию.

Имена он изменил, но все, кто был в теме, прекрасно поняли, о ком идет речь. Статья была написана жестко, без эмоций, но каждое слово било наотмашь. Я читала, и у меня перехватывало дыхание.

Это было мощно. Это была бомба. И она взорвалась.

В первые же часы после публикации под статьей появились сотни комментариев. Люди были в шоке. Они узнавали героев, делились своими историями.

Ссылку на статью начали пересылать друг другу в мессенджерах, постить в городских пабликах. История начала жить своей жизнью. А потом начался ад.

Мой личный ад. Первым взорвался мой телефон. Звонки посыпались один за другим.

Незнакомые номера. Я брала трубку и слышала либо молчание, либо угрозы. Мразь, решила опорочить честного человека.

Гореть тебе в аду, клеветница. Мы знаем, где ты живешь. Оглядывайся.

Я перестала отвечать на незнакомые номера. Но они продолжали звонить. Телефон разрывался.

Вечером в дверь моей комнаты постучала хозяйка, Елена Григорьевна. Лицо у нее было перекошено от злости. «Собирай свои манатки, и чтобы через час духу твоего здесь не было!» Закричала она, не входя.

Мне уже десять раз позвонили. Угрожали, что дом сожгут, если я тебя не выгоню. Нашла, где свои интриги плести.

Позорище. Спорить было бесполезно. Я молча собрала свою сумку.

Алина помогла мне. Она была напугана, но держалась. «Куда мы пойдем?» спросила она.

«Не знаю», честно ответила я. «Куда-нибудь». Мы вышли на улицу. Снова.

Бездомные, никому не нужные. Я чувствовала себя прокаженной. Я позвонила Оле, своей старой подруге.

Она долго не брала трубку. Потом все-таки ответила. «Вера, привет!» Я, я сейчас не могу говорить, голос у нее был испуганный.

«Оля, мне нужна помощь. Меня выгнали из квартиры. Мне негде переночевать….