* «Пошла вон из моей кухни!» — заорала свекровь в моей квартире. Она готовила ужин из моих продуктов для своей родни. Муж захлопал в ладоши: «Браво, мамочка! Наконец-то поставила её на…» Но договорить он не успел…

Всё моё. Она подняла руки. — И то, что это квартира моего сына, не доходит до тебя? — Доходит.

Я повернулась к ней. — Но это также моя квартира. Роман и я женаты. Мы оба живем здесь, и у меня есть право готовить, как хочу.

— Уходи из моей кухни. Внезапно она закричала так громко, что я вздрогнула. Я медленно положила нож и посмотрела на нее. — Извините, что?

— Уходи. Она стояла, скрестив руки на груди. — Вон из моей кухни. Если ты не можешь готовить правильно, не подходи.

— Тамара Николаевна. Я говорила медленно, пытаясь не потерять контроль. — Это не ваша кухня. Это моя кухня.

— Квартира моего сына — это моя квартира. Так что моя. — Нет. Я взорвалась.

— Квартира оформлена на меня и Романа. На двоих. Я внесла половину гривен. Я плачу половину своей зарплаты.

Эта квартира моя так же, как и Романа. — Роман! Свекровь закричала в гостиную. — Роман, иди сюда.

— Что случилось, мама? Мой муж вошел в кухню с обеспокоенным лицом. — Почему кричишь? — Твоя жена грубит мне.

Свекровь указала на меня. — Я учу ее правильно готовить, а она грубит. — Она говорит, что это ее кухня, потому что это правда. Я посмотрела на Романа.

— Рома. Твоя мать только что заорала на меня в моей кухне, велела уйти. — Мама, что произошло? Роман посмотрел на мать, растерянный.

— Я говорила нормально. Она подняла руки. — Я учила ее правильно готовить салат, а она начала грубить. — Говорит, что всё ее.

— Лена, ты могла быть более сговорчивой. Роман начал. И я почувствовала, что всё внутри меня взорвалось. — Сговорчивой?

Я повернулась к нему. — Роман, я терпела все комментарии твоей матери. Она критикует каждое мое движение. А теперь она кричит на меня в моей кухне и говорит, что это ее кухня.

— Лена, мама просто волнуется. Она хочет помочь. — Помочь? Я истерически засмеялась…