* «Пошла вон из моей кухни!» — заорала свекровь в моей квартире. Она готовила ужин из моих продуктов для своей родни. Муж захлопал в ладоши: «Браво, мамочка! Наконец-то поставила её на…» Но договорить он не успел…

Наши границы. — Мама сказала, что не придет сюда, пока ты не извинишься. Он грустно улыбнулся. — Пусть не приходит.

Я сжала его руку. — Я не извинюсь за защиту своего дома. Если она не готова уважать меня, пусть остается дома. — Ты серьезно?

— Абсолютно. Рома, я не против, чтобы твоя мать приходила, но с уважением, без криков, без приказов, без… Это моя кухня. Если она не может, пусть не приходит. Он улыбнулся.

— Хорошо. Прошло два месяца. Мама не звонила и не приезжала. Рома ездил к ней сам раз в неделю.

Я не возражала. Потом она позвонила. Ее голос был холодным. — Лена, могу я прийти?

Поговорить. — Конечно, Тамара Николаевна. Она приехала на следующий день. Мы сидели в кухне, в той же, где она однажды кричала.

Она молчала долго, потом заплакала. — Я хочу извиниться. Я была неправа в тот день. Я не имела права так говорить с тобой.

— Это твой дом, твоя кухня, и я не имела права кричать на тебя. Я была удивлена. Я не ожидала извинений. — Спасибо, Тамара Николаевна.

— Я тоже извиняюсь, если была резка. — Нет, — она покачала головой. — Ты была права. Я вела себя, как будто я хозяйка…