* «Пошла вон из моей кухни!» — заорала свекровь в моей квартире. Она готовила ужин из моих продуктов для своей родни. Муж захлопал в ладоши: «Браво, мамочка! Наконец-то поставила её на…» Но договорить он не успел…

— Как будто вы с Романом дети, которым нужно указывать, что делать. Но вы взрослые, у вас своя семья, и я должна уважать это. Мы помолчали. — Можем ли мы начать сначала?

Она спросила. — Я обещаю: никаких приказов, никакой критики. Только если вы попросите совета сами. — Можем…

Я улыбнулась. — Приходите, Тамара Николаевна, но звоните заранее. И помните мои правила здесь. Моя кухня.

— Я понимаю. Она протянула руку. — Согласна? — Согласна.

Я пожала ее руку. С тех пор она приходит раз в две недели, звонит заранее, не критикует, иногда даже хвалит мою готовку и никогда не называет мою кухню своей. Этот спор стал для нас уроком. Для меня — о защите границ сразу.

Для Романа — о выборе семьи. Для свекрови — об уважении. И теперь, когда я режу кукурузу полукругами в своей кухне, никто не говорит мне, что делать, потому что это моя кухня в моей квартире, и это правильно.