* «Ваша жена все еще жива», — сказала бездомная девочка. Миллионер немедленно начал расследование. От того что всплыло, всем стало плохо…

«Твоя жена ещё жива», — сказала девочка. Иван Шевченко замер. Голос доносился из-за спины, тихий, детский, но такой пронзительный, что он прорезал морось, окутывающую мемориальный сад в Одессе.

Медленно он обернулся к говорящей. Маленькая девочка стояла чуть поодаль от круга скорбящих. Её слишком большая толстовка прилипла к худенькому телу, промокшая от дождя.

Ей вряд ли было больше десяти лет. Её глаза были широко открыты. «Серьёзно! Что ты сказала?» — спросил Иван, его голос был осторожным.

«Я её видела», — повторила девочка. «Твоя жена, она не умерла». Один из его помощников хмыкнул под нос.

«Давай уведём господина Шевченко от дождя». «Тише!» — резко оборвал Иван. Девочка сделала шаг вперёд.

Я была там в ту ночь, когда она выбралась из воды. Она была в крови, напугана. Её затащили в фургон.

Челюсть Ивана сжалась. «Девочка, я не знаю, в какую игру ты играешь, но моя жена утонула во время шторма у побережья Чёрного моря. Выживших не было.

Мы искали её неделями». «Она выжила», — настаивала девочка. «Я её помню».

«И почему ты так уверена, что это была она?» — спросил Иван, скрестив руки. «У неё был шрам», — сказала девочка. «Длинный, на левой руке, вот здесь».

Она провела пальцем от локтя до запястья. И короткие платиново-белые волосы. Она всё время выкрикивала твоё имя.

Сердце Ивана ёкнуло. Елена получила этот шрам в университете, упав через стеклотеплицы во время студенческого протеста. Она никогда не любила об этом говорить.

А те волосы, после химиотерапии она носила их короткими, гордо, как отражение своего духа. Тем не менее, он покачал головой. Это невозможно.

«Возможно», — отрезала девочка. Её не отпустили. Мужчина, у него была искусственная рука, как пластиковая.

Он был главным. Он приказал её утащить. «Я всё видела».

Дыхание Ивана перехватило. Он внимательно посмотрел на девочку. Как выглядел этот мужчина? Белый, высокий, седая борода, в длинном пальто.

Он отдавал приказы, как будто был в армии или что-то в этом роде. Сказал, уведите её, пока никто не увидел. Голос девочки теперь дрожал не от страха, а от настойчивости.

«Она меня видела». «Твоя жена посмотрела прямо на меня». Её глаза были полны страха, но словно она знала, что я могу помочь.

Иван моргнул, отгоняя капли дождя. Или это были слёзы, собирающиеся на его ресницах. Часть его хотела кричать, чтобы эта девочка перестала мучить его надеждой.

Но другая часть, которой он не давал говорить месяцами, слушала. На ней было ожерелье, тихо добавила девочка. Золотое, с сердцем, на нём две буквы «Е» и «Ш».

Иван почувствовал, как мир под ногами пошатнулся. Он не делился этой деталью с прессой. Никто не знал.

Этот кулон был подарком на десятую годовщину, сделанным на заказ. Елена никогда не снимала его. Если этот момент заставил ваше сердце замереть, вы не одиноки.

Девочка полезла в карман толстовки.

Из складок она достала маленький платок, светло-голубой, промокший от дождя, с кружевной отделкой. Края были потрёпаны, но одно слово всё ещё читалось, вышитое золотой нитью — Елена. Иван сделал медленный шаг к ней.

— Откуда это у тебя? — За старой консервной фабрикой в Одессе, — сказала она. В ту ночь они остановили фургон там. Я наблюдала из-за забора.

Долгое молчание. Ветер пронёсся по мраморной дорожке, шевеля лепестки, которые Иван оставил у мемориала. Мир вокруг них размылся, скорбящие, помощники, зонты, всё исчезло в тумане.

— Как тебя зовут? — тихо спросил он. — Маша. — И почему ты рассказываешь мне это сейчас? — Потому что никто другой не слушал, — сказала Маша.

— Я пыталась. Однажды рассказала полицейскому. Он посмеялся.

Сказал, чтобы я перестала выдумывать истории. Но это не выдумка. Я всё видела.

Иван изучал её лицо. Её глаза были слишком ясными, слова слишком точными. Он не видел признаков манипуляции, только боль и правду.

Позади него один из помощников пробормотал. — Господин, репортеры начинают подходить. Но Иван не двинулся.

Он смотрел на платок в своей ладони, золотая нить ловила тусклый свет. Тысячи воспоминаний нахлынули. Елена, смеющаяся на яхте, читающая в дождливые утра, шрам, который она пыталась скрывать летом.

— Ты серьёзно? — прошептал он. — Абсолютно, — ответила Маша. Иван повернулся к помощнику.

— Подгони машину. — Сейчас же. Когда чёрный седан подъехал, Иван открыл дверь и сделал знак Маше.

— Пойдём со мной. Её глаза расширились. — Правда? — Если то, что ты говоришь, правда, — сказал он, — мне нужна твоя помощь, чтобы вернуть её.

Маша забралась в машину. Автомобиль отъехал от мемориала. Далеко позади мужчина в сером плаще опустил бинокль и коснулся маленького устройства в кармане пальто.

— Они установили контакт, — сказал он в скрытый наушник. — Переходите ко второму шагу. В машине Иван крепко сжимал платок.

Впервые за год он позволил себе поверить, и это пугало его больше всего. В салоне было тепло, в отличие от промокшей тишины между ними. Иван Шевченко сидел на заднем сиденье, локти на коленях, платок всё ещё зажат в кулаке.

Напротив Маша смотрела в окно, капли стекали по стеклу, словно медленные слёзы. Несколько кварталов они молчали. Наконец Иван нарушил тишину.

— Маша, где именно ты видела, как её забрали? — У доков Одессы, — сказала она, не поворачиваясь. — За старой консервной фабрикой на пирсе 14. Там есть забор с дырой…