* Я стояла одна у кровати своей свекрови, когда она умирала из других палат доносились голоса подкреплявших семей, а у меня выла тишина…

Он посмотрел на меня. «А ты ведь стала совсем другой. Жесткой».

«Нет, Сергей. Я просто перестала быть удобной». Он вздохнул.

Встал. «Хоть одну вещь скажи, ты меня простила». Я взглянула ему в глаза.

«Спокойно. Без злости. А ты хоть раз попросил прощения?» Он ничего не ответил.

Повернулся и пошел. И я знала, больше он сюда не придет. Про Оксану я слышала от знакомой.

Работает в круглосуточной забегаловке. Молчит. Ни с кем не здоровается.

Сидит в углу на обеде и уставилась в телефон. Я не радовалась. И не сочувствовала.

Просто отпустила. Осенью исполнился год со дня смерти Анны. Мы устроили вечер памяти.

Повесили на стену ее фото, то самое, где она смеется, держась за руку мужа. Все гости зажгли свечи, я выступила с короткой речью, когда я пришла в этот дом, он был полон тишины. Сейчас в нем – жизнь.

Она мечтала об этом. Она верила в добро. Но самое главное, она оставила нам силу.

Силу выбирать тех, кто нас выбирает. И отпускать тех, кто давно ушел, но все еще сидит в нашей голове. В тот вечер я почувствовала завершенность…